Retour sur Sitjar

Je reprends ce témoignage sur Sitjar. JPD

Nikolo Chomsi

On raconte encore, dans certains cafés du Sud-Ouest, qu’on entendait Michel Sitjar arriver avant même de le voir. Une présence vive, presque électrique, comme ces avants qui font frissonner les tribunes avant d’entrer en mêlée. Il avait ce genre d’aura, née quelque part entre les vestiaires d’Agen et les terres rudes qui l’avaient façonné.

Flanker au cœur chaud, épaules solides, il a soulevé trois Boucliers de Brennus comme on serre des trophées qui brûlent les mains. 1962, 1965, 1966 : trois années gravées pour toujours, où l’on voit encore son maillot d’Agen maculé de terre, ses pas lourds dans l’euphorie des fins de match. On dit qu’à 28 ans, il a tout lâché d’un coup, comme si le rugby l’avait trop pris, trop vite. Il s’est même essayé au rugby à XIII, du côté du XIII Catalan, une parenthèse courte, un souffle d’autre chose.

Puis le silence du terrain s’est transfiguré. En 2008, il a surpris tout le monde en publiant un premier recueil, Rugby & Poésie. On croyait connaître l’homme ; on découvrait le poète. Deux ans plus tard, un deuxième volume, Rugby & Poésie, deuxième mi-temps, comme un clin d’œil tendre à ce sport qui ne l’avait jamais vraiment quitté. Dans ses vers, on lisait les collisions, les blessures, les fraternités secrètes. Et aussi, peut-être, les fêlures.

Le 10 juin 2019, à Lamagistère, Michel Sitjar a choisi de s’effacer. Une nouvelle qui a traversé le rugby français comme une rafale imprévisible, laissant derrière elle une foule de souvenirs, de matches rejoués dans les mémoires, de poèmes refermés trop vite.

Certains hommes marquent par leurs gestes, d’autres par leurs mots. Michel Sitjar, lui, aura fait les deux — avec la même intensité brûlante.