Vladimir MAÏAKOVSKI, les premiers communards

LES PREMIERS COMMUNARDS

Ils sont rares

                        qui encore y songent

à ces jours,

                        ces combats, ces noms,

mais le cœur

                        ouvrier

                                      garde

le souvenir sacré du grand jour.

Le capital

                 alors

                           était jeune,

les cheminées

                           étaient moins hautes,

ils hissèrent le drapeau de la lutte

dans le Paris

                       des Français.

Barattant

                   l'espoir

                                dans le cœur des gueux,

rongeant

                  d'inquiétude

                                          les riches,

les paroles

                     du socialisme vivant

jaillirent

                 au-dessus de la terre.

Le monde bourgeois

                                      tout entier

applaudit

                  du gras des paumes,

quand il vit

                  en marche sur les routes,

ses gendarmes —

                                 les Versaillais.

Sans fouiller

                       l'article des lois,

sans discussions,

                               ni palabres,

Gallifet,

                               leur Koltchak français,

mit au poteau

                           la Commune.

Leurs voix sont-elles mortes tout à fait,

sont-elles étouffées pour toujours ?

Pour en être sûres,

                                   des dames,

                                                         dans leurs yeux,

enfonçaient

                         le bout de l'ombrelle.

De bon appétit

                            le bourgeois

                             bouffa la Commune,

s essuya

                 la lèvre à ses drapeaux.

Seul nous reste le mot d'ordre :

                                                      « Vaincre!

Vaincre —

                   ou mourir! »

Les Versaillais

                           crachant sur Paris des balles

sont partis

                    sonnant des éperons.

Et la face bourgeoise

                    se remit à luire, —

mais notre Octobre vint!

La classe ouvrière

                                 est plus sage,

                    et ça fait plus de monde,

 nous sommes parés

                                    contre mots

                                                         et matraques.

Eux

          surent tenir

                                une poignée de jours, —

nous autres

                     tiendrons des siècles..

Au-dessous

                     des soies

                                      bruissantes de leurs noms,

défilent

                  les colonnes rouges,

partant

                 en ce jour,

                                     pour la neuvième fois,

leur offrande

                        de deuil

                                         et d'orgueil.

Vladimir MAÏAKOVSKI.

(Traduction d'Elsa Triolet.)